nada original

Às meninas da mata

2012-01-24T06:16:00.003-08:00

Ôxe que essas nêga da perna grossa
de lá da chapada, no alto da roça,
Se toca um baião
num há homem que possa
E elas fazem choça do pobre rapaz,que,
Coitado, não é capaz
de acompanhar o ritmo das menina
Que, ainda por cima,

Se esbaldam na farra,
nas festas do circo, nos reggaes na praça
Toda graça só cabe a elas
Os vestidos, as saias e a poeira nas canelas
de quem rompeu o dia a brincar de forró

Ô saudades dessas flô cheirosas
Metidas, brabas, mas sempre dengosas

Que saudades das tardes gostosas

Dos almoços, licores
a vida à toa na mata contando de antigos amores
Ah irmãzinhas queridas
aqui na cidade continuo com essa vida
Levando, esperando...

Quem sabe um dia
um jipe sujo descarregue de novo na vila
um gigante bobo e magrelo
sem camisa e de chinelo pra pegar a trilha do rio
beber pinga no frio
e viver debaixo desse sol amarelo.

Papo com mar ou Conversa de quem vai longe

2012-01-12T06:55:00.002-08:00

Que tens, mar?
Que trazes de novo?
Que as vagas de longe me contam daquele distante povo?

Ouvi dizer de uma mulher com asas
que se banha toda manhã à beira do rio
Ouvi também de uma flor carpideira
que vive na areia, gosta de gente e de bicho no cio

A gente de lá, mar,
É boba como a de cá?
Queria saber
Queria ser mar pra entender
Pra me espichar em ondas até as beiradas de areia
Conter em mim corais, lendas e, por que não, uma baleia
Espiar mulher alada, gente braba e flor danada
E espelhar a luz de quando a tarde cala

Se me tornasse mar
Viveria por aí, pelo mundo
sem jamais deixar de beijar minha terra
Seria como erra, profundo
em ondas que sempre voltam
Que me trazes, mar, dos que te tocam?
Dos que navegam
Tu que abrigas tantos destinos
Me conta histórias de velhos e meninos
que por ti vivem
E contigo choram

Suscetível

2011-11-20T09:12:00.003-08:00

Vou jogar tudo pro alto
Afinal,
Se tudo que sobe tende a cair,
É fundamental que se suba.

Suba e se renove nos ares frescos do alto
Se esparrame no espaço sem domínio e
Alcance o ápice
O átimo em que o corpo se abandona, o fôlego falta
e se esmorece...

E que então caia!
Despenque e experimente o delírio dos suicidas
e o próprio peso apresse a queda
Descuide-se das expectativas e
Convalesça sobre o inevitável, até que...

Enfim,
Sinta o amparo do que vigia
e vigiou todo o tempo.
A certeza das mãos seguras prestes a lançar novamente

E outra vez
Alto!
Cada vez mais

Pontuando a plena perspectiva celeste
Tonteando no leve ziguezague astral
Alto!
Por sobre tudo que, de cima, é tão pequeno
Tão vulnerável
Tão pronto a
Subir

Infante

2011-11-01T09:25:00.003-07:00

Eu gosto de você
E você gosta de mim
A vida podia ser simples assim

Uma casa em cores primárias
Uma árvore com flores bordadas
Galhos tortos que descem à altura das crianças
Um moleque descalço e
Uma menina de trança

Água pra quem tem sede
Frutas pra quem tem fome
Redondas, espichadas, coloridas, divertidas
Diferentes
Que no marasmo das tardes quentes
É pra gente brincar de dar nome

Acordar com o sol
Dormir com a lua
Deitar juntinho e te ver sempre nua
Fazer carinho

Carinho doce
Na pele doce
Do corpo doce
Quem dera se a vida fosse
Simples assim
Como eu gosto de você
E você gosta de mim

Melodia

2011-10-26T08:24:00.002-07:00

Serena meu dia, melodia cadente
Descansa meu peito, eleva minh'alma
e dissipa as angústias em fumaça solta

Repousa na alegria dos acordes maiores
Dispensa a melancolia dos menores e a tensão das sétimas e
Deixa que, numa valsa espontânea,
Um tanto de mundo preencha esse vazio de espírito

Na varanda pardais pontuam varais como pauta
Pregadores encerram compassos enquanto
Cada voo marca uma pausa
Breve, semibreve, de um tempo inteiro.
O vento assobia no tom
Delicadamente, agora
Distante, o mar rege a métrica de fortes brumas
Melodia solene...
Ouço, longe, aplausos de galhos agitados
Sinto suas últimas linhas em meus músculos moles e mornos

Como orvalho na terra
caia sobre este corpo em agonia e se derrame em poças de ideias leves
Serena meus sonhos, melodia tranquila
Até que eu acorde sob doces devaneios em neblina

Os beija-flores nunca foram tão belos

2011-04-28T14:07:00.002-07:00

Um poema de 2006 que mais do que a qualquer alguém, eu me devia...

Ontem as estrelas se foram "com ar" de satisfeitas

E hoje,
Se o sol parece ter o dobro do tamanho no céu... é porque o está orgulhoso em anunciar as bençãos do novo dia.
Se a brisa corre serena no espaço... é porque existe um corpo quente de peito fervente a acalentar.
Se os pássaros compõem suaves melodias... é porque acordam entusiasmados e embalam sonhos de insones amantes.
Se as flores se espreguiçam à luz da aurora... expõem suas pétalas desejando recordar o pobre mambembe da beleza de sua menina.

E se os Beija-Flores nunca foram tão belos...

Compreendes muito bem o porquê.

Alvorada

2011-02-22T12:19:00.003-08:00

Os primeiros repiques da caixa reclamam o dia que se esconde atrás dos morros
Bêbados, gringos e belas pretas se animam às primeiras frases dos trombones e clarinetes
À frente, velhos e velhas empunham o baluarte enquanto crianças gritam, comem e dançam frenéticas e despreocupadas numa procissão alegre.

Salve São Sebastião!

O padroeiro abençoa os que dançam descalços nos paralelepípedos.
Aqui o chão é de pedra e terra
E a algazarra é do lado e fora do coreto.
A rua é dos corpos suaos e vibrantes,
É de uma alegria suja de terra e cheirando a pinga e mel.
É de um povo que toma a praça, se abraça e deseja axé,
É de jaca, pimenta, manga, pitanga e cerveja.
Aqui se sorri, se beija, se briga e rebola
Aqui tem samba, batuque, forró e arrocha

Cant, ô nega!
Canta pro santo que o galo acorda!
Canta e se entrega que a vida é boa e hoje é domingo
Canta mãe, canta fiha, canta avó e canta tia
Canta nativo, turista, homem e mulher feia ou bonita
Canta que hoje é permitido!
Canta que o sol já venceu a neblina e revela as olheiras do povo festeiro
Canta que a tuba já marca os últimos baixos do compasso
Canta agora em janeiro e, se possível, segura o tom até fevereiro e março
Canta mais uma canção!
Canta sobre essa gente que pulsa por entre morros e serras
Canta sobre a força e magia desse lugar
Canta e acende as velas
Porque hoje, no Capão, é dia de São Sebastião

Grã

2010-09-12T18:29:00.003-07:00

palavras pequenas,
amenas,
sementes apenas
emblemas de paixões ingênuas,
serenas,
morenas.

(Indivíduo)s

2010-05-01T16:58:00.003-07:00

Só um
sem dois
não há soma que dê

Só dois
sem um
é um só que se vê

Três só é são se
com dois ou com um
O zero sozinho
nem mesmo é nenhum

Não há rei de terra sem
quem lhe dê poder
O eu só existe a partir
do você
Tudo é construído bem
no meio do nada
Mas nada é tudo
quando tudo é piada

Então tudo que é coisa
se une em nós
Pois um só
não existe
quando só se faz só

Boas palavras

2010-04-10T19:55:00.004-07:00

um leve surto aventureiro de poesia nesse blog

As palavras tem que ser bonitas.
Belas, leves
Paz

Pra acalmar as idéias, suave
a brisa que refresca, eleva
a ponto de voar, planar

Enquanto a alma bebe sílabas
descola do corpo

Decola
flutua, pluma
rumo ao que se lhe revela
Solta ao vento

Pura, nua

As boas palavras tem o poder de despir
As boas palavras conduzem
Por fim, as boas palavras serenam

Silêncio azul

2010-03-17T17:40:00.003-07:00

Lá estava ele. Deitado por sobre as ondas, como um inseto que insiste em manter-se agarrado à toalha de mesa mesmo quando sacudida antes e após as refeições. De nariz e umbigo apontados pro céu, não era nada mais que um corpo estranho boiando na oculto de água salgada. Entregue à sorte das correntes, sentia-se conduzido da costa para lugar algum num trajeto irregular e sem propósito. Uma folha de árvore que se caiu do galho e agora é levada pelo rio.

Não tinha apoio, âncora, rédeas, cordas, cais, porto ou qualquer ponto de referência. Visto de cima, era um ponto no meio do manto azul. E, se visto por baixo: a mesma coisa. Sentia a face queimar do lado de fora da água, mas, com as orelhas imersas, preferia se ocupar com os sons que o corpo fazia ao respirar e alguns gritos abafados de gaivotas distantes.

Quando o sol perdeu o equilíbrio e desandou a despencar do centro do céu, ele arriscou abrir os olhos pra se perder no azul. Já não tinham nuvens, aves, ou contraste que lhe referenciasse. Era uma cegueira azul. Um enorme vazio que o preenchia por completo. Repousado sob uma cama d’água e com todo aquele infinito à frente (ou melhor, acima) sentia a alma gorda. Um balão de ar. Se afogava no azul do céu enquanto flutuava no azul do mar. Abria os olhos e o tanto de mundo o enchia de alma. Fechava os olhos e o tanto de alma o esvaziava do mundo. Chegou a pensar que poderia voar, mas preferia as correntes geladas que lhe corriam pelas costas.

Queria poder expressar aquele momento, mas não sabia como. Queria uma palavra que explicasse. Algum monte de letras que alguém, no passado, tenha juntado ao alcançar aquela mesma sensação. Afinal, “as palavras são conchas de sentimentos passados”.

Não encontrou. Percebeu que era um tempo único. Que ninguém jamais tivera. Pensou, então, em criar um vocábulo pra que toda vez que fosse pronunciado o conduzisse numa espécie de transe de volta para aquele tempo.

Desistiu. Preferiu o silêncio.

Agora, toda vez que o mundo se cala, ele sente a alma inchar perdida no azul.

Rascunho de enredo pra morena ou Misto de Clarice e Kundera

2010-01-18T11:35:00.005-08:00

Naquela noite o samba saiu. E ao contrário do samba de Chico, ele não procurava ninguém, mas mesmo assim encontrou. Fosse ou não a mais bonita, pouco importa. Logo se fez a favorita e, por consequência, dona da noite, do dia seguinte e do outro dia e do outro e do outro e do próximo...

Era um ambiente de poucos conhecidos, muita festa e pouca luz. Propício à criação de um personagem minimamente agradável, afinal, como diz Clarice (adoro citar só o primeiro nome, dá um ar de intimidade) na hora de sua estrela, a mentira faz parte da boa educação. Porém, apesar do álcool e otras cositas más lhe conferirem aquele conhecido ar de liberdade e rebeldia aos vinte e poucos anos, de repente se pegou cego em meio à penumbra. Aquele que ousava ser dono de si, agora era guiado por alguma outra coisa, que lhe conduzia através dos sentidos que lhe restavam além da visão. No olfato, um perfume que quereria sentir por quanto tempo mais lhe fosse permitido. Nos ouvidos, sambas sem fim. Nas mãos outras mãos pouco menores e uma pele de fruta que, embora o escuro, sabia ser morena pela maciez e o gosto do suor que tocava a boca vez ou outra. Uma dessas sensações inexplicáveis porém convictas em si mesmas e completas de sentido, ainda que extremamente subjetivo - a saudade ao ver um navio se despedir do porto, a esperança de um sol que nasce, o sorriso que se abre e os olhos que se fecham com o canto de um pássaro invadindo o quarto pela janela.

O que o cegava, contudo, não era a pouca luz, mas aqueles olhos. Aqueles olhos de espelho. Naqueles olhos que o seduziam a ponto de cegá-lo, ele só via: ele mesmo. Se encontrava consigo nos olhos dela. E ela o mesmo nele. Por este motivo tornaram-se, ambos, súditos dos olhos um do outro. Não por pieguice e tampouco por alguma espécie de narcisismo, pelo contrário: por não verem a si mesmos ali, pelo menos não como se conheciam, como estavam habituados, mas como o outro olhar lhes apresentava. Um novo ele e uma nova ela.

Se conheceram em pleno verão carioca. O calor que por vezes beirava o insuportável os fazia suar toda vez que se encontravam. O suor. A seiva da intimidade, o produto dos que se querem. O mesmo que lhe garantira a morenice dela era o que tornava mais ébrio e, portanto, mais gostoso o contato entre os corpos. Em meio ao purgatório de quarenta e poucos graus, ele tentava garantir o caos já que a beleza ficava toda por conta dela. Se surpreendiam constantemente com a naturalidade com que se davam. Da mesma forma como um cachorro não aprende a abanar o rabo, um pássaro não tem aulas de canto e um bebê não treina o choro, mas mesmo assim já o fazem perfeitamente desde que descobrem o mundo aqui de fora, os dois não se conheciam, não aprenderam um sobre o outro, mas sabiam meticulosamente o que e como fazer na hora exata que compunham um daqueles momentos que valem um texto, quadro ou canção. Da ingênua conversa à beira mar à cama, eram como um casal de bailarinos cujos passos já seriam todos previstos e executados com excelência numa dança leve e descompromissada por um extenso salão. Estreitavam a distância entre as dicotomias. O escuro se tornava nítido e claro - preferiam se descobrir de olhos fechados - os abraços mais apertados ainda gozavam de certa frouxidão e o peso dos corpos ganhava uma leveza insustentável quando enroscados.

Novamente relembrando Clarice, eu poderia ter começado essa história por um fim que justificaria o começo - como a morte parece dizer sobre a vida - contudo, assim não o faço. Primeiro porque ainda não tiveram um fim. Depois, porque não precisam de um fim que os justifique. Vivem com uma intensidade desesperada. Como quem não economiza vida com medo de que a morte chegue mais rápido. Eles não temem a morte. Talvez por isso essa história não encontre final.

Só não vale dançar homem com homem e nem mulher com mulher

2009-03-05T07:20:00.006-08:00

"Na realidade, a conclusão que tiramos é que nunca é fácil o enfrentamento com as elites, seja no Maranhão ou no resto do país. A gente tem clareza quanto a isso. Nós vamos continuar lutando através dos nossos advogados. Vamos tomar todas as medidas que a legislação nos permite. Por outro lado, não vamos nos furtar às nossas responsabilidades e faremos tudo aquilo que estiver em nosso alcance para que o Brasil conheça a realidade que esse caciquismo de 40 anos impõe ao nosso Estado. Seguramente, boa parte das lideranças, da população e das organizações vai continuar na expectativa de êxito das ações dos nossos advogados. Vamos ficar atentos."
Jackson Lago, governador do Maranhão

Eu não queria falar dele! Eu juro que não queria! Eu juro pela minha tia-avó morta atrás da porta com uma caneta de sete cores atravessada no esfíncter que resisti até onde agüentava. Mas não dá. Ele me atenta, me provoca, me tira do sério! Quando todos pensavam que ele estava a sete palmos das urnas eleitorais, depois que finalmente o feudo, digo, Estado do Maranhão conseguiu mudar o sobrenome de seu governador, eis que, como uma Fênix Birigüiense, ele ressurge das cinzas, ou melhor, do Amapá. José Sarney é eleito senador pelos nortistas e, ao estilo punk-folk do Matanza, chega com “Pé na porta e soco na cara” tomando Brasília de assalto (literalmente). Não satisfeito, nosso querido ex-presidente da República é eleito por seus comparsas, digo, colegas para o cargo de Presidente do Senado.

Como vivemos num país onde quase 70% (estou sendo bonzinho) das pessoas que se interessam por política se interessam, antes, pelo bônus financeiro que ela pode proporcionar, e onde boa parcela da população não tem acesso ou mesmo tem preguiça de buscar informação, aí vão alguns esclarecimentos: Nosso querido representante do Amapá (adoro piadas prontas) agora será responsável pelo gerenciamento de 2,7 bilhões de reais, além de ter direito a outros benefícios como direito a carro, residência oficial e a contratação de até 38 cargos comissionados. Além disso, tem a atribuição de controlar a pauta de votação da Casa, decidir o que será votado pelo plenário, orientar as discussões e, ainda, resgatar projetos que estiverem parados em comissões. Pode também influir na instalação de Comissões Parlamentares de Inquérito (CPI) e na impugnação de proposições, além de comandar as sessões conjuntas das duas Casas (Senado e Câmara dos Deputados), pondo em votação medidas provisórias e vetos presidenciais. Funções muito convenientes para quem tem um filho (Fernando Sarney) investigado pela Polícia Federal e com prisão decretada pelo Ministério Público Federal por, entre outros crimes, lavagem de dinheiro, formação de quadrilha e fraude em licitação.

Passada esta longa introdução sobre o atual posto do Don Corleone dos trópicos, atentemos às notícias da semana. Terça-feira, 1:30h, o Tribunal Superior Eleitoral decide pela cassação de Jackson Lago (PDT), então governador do Maranhão, sob as acusações de abuso do poder político e compra de votos nas eleições de 2006. Mas quem diabos é Jackson Lago? Bem, pra ser sincero pouca gente sabe muito sobre o tal garoto abusado, de 74 anos, que conseguiu a façanha de “livrar” o Maranhão de 40 anos de família Sarney. O médico e ex-prefeito da capital São Luís, apoiado por movimentos populares, derrotou a senadora, ex-governadora e ex-objeto de escândalo eleitoral (vide eleições presidenciais de 2002) Roseana Sarney e assumiu o posto de governador maranhense. Acontece que, como alegria de pobre dura pouco (dá-lhe clichê!), mal largou a teta do Governo, a quadrilha Sarney subiu nas tamancas e foi chorar nas barras da saia do TSE.

Como na terra de Cabral desgraça pouca é besteira, o clã Sarney, coincidentemente dono de uma transmissora da Rede Globo, que representa nada mais nada menos que o maior empreendimento midiático do território maranhense, cumpriu a lição de casa, fez uma cosquinha no Judiciário, e mais uma vez detém as rédeas da política dentro de seu grande latifúndio apelidado por alguns de Estado. E engana-se você que pensa que arrancaram o velhinho do cargo e pronto. Quando um governador (e seu vice) tem o mandato cassado, restam duas opções: a primeira consiste na realização de uma nova eleição para que a população escolha o seu representante, e a segunda, na substituição automática pelo segundo mais votado no último pleito, que, por pura e transparente sorte do destino, nos conduz diretamente à figura de Roseana Sarney. Após votar pela cassação, os ministros do TSE deveriam optar, então, por alguma das duas alternativas. Te dou três segundos para pensar e um urso de pelúcia rosa que diz “mamãe estou com fome” se adivinhar qual foi a decisão dos senhores ministros.

Mas nem tudo está perdido! Afinal, toda decisão do TSE pode ser revista pelo Supremo Tribunal Federal (caberia algum sonzinho celeste como o da abertura dos Simpsons nesse momento) caso alguma das partes motive. Só que espera um minuto... quem é mesmo o presidente do STF? Ah, o Gilmar Mendes. Puta que pariu! É incrível como tudo nesse blog gira, anda, dá um rolé, joga uma peladinha, toma uma cerva e termina no Gilmar Mendes. Só pode ser carma! Como sempre, rápido no gatilho, (Daniel Dantas e o Oportunitty que o digam), Gilmarzinho, um dos maiores embaixadores da direita no Judiciário que esse país já presenciou, adiantou que em casos como este o STF costuma acatar as decisões do TSE. Uma posição moderada, imparcial e pouco conveniente, diga-se de passagem.

Bem, a novela segue. Mais uma vez cacique Sarney e sua tribo gravam seus nomes nas placas do governo do Maranhão.

Jarbas, a colônia e Mannhein

2009-02-28T11:22:00.007-08:00

Brasília é um show! Recheada de grandes performances, a Broadway Tupiniquim “presenteia” a população todos os anos com verdadeiros espetáculos. Sem voltar muitas páginas no calendário, considerando apenas o governo petista, podemos destacar a notável comédia do Mensalão dirigida magistralmente pelo presidente nacional do PTB, Roberto Jefferson, de 2005 para 2006. Aliás, um roteiro desses em Hollywood seria, sem dúvidas, digno das ilustres interpretações dos talentosíssimos e privilegiados intelectualmente Ben Stiller e Adam Sandler. Sem forçar muito a memória, também temos o ballet leve e descomprometido da deputada federal petista Ângela Guadagnin em plena seção da Assembléia Legislativa. Nem mesmo um ser gerado numa rapidinha entre Mr. Catra e Deborah Colker seria capaz de tal atitude vanguardista. Sem mais delongas, deixando de lado um ou outro senador, alguns muitos tucanos, demos e demais legendas, chegamos a 2009. E porra, convenhamos, quem seria a grande estrela escolhida pra inaugurar com brilhantismo a casa de espetáculos mais badalada do país e maior contribuinte para a mídia de direita? Não precisa pensar muito. Exatamente! A putinha mais alegre e saltitante do Brasil, aquela que dá de mamar aos filhotes Sarney, Garotinho, Calheiros e por aí vai... o PMDB. E o nome da vez é (rufem os tambores) Jarbas Vasconcelos. Um dos maiores vendedores de revistas e jornais de todos os tempos da última semana, perdendo apenas para o Flamengo que foi pegar o sabonete no chão e levou uma “lavada” do Resende na disputa das semifinais da Taça Guanabara. Para você que só assiste o Jornal Hoje, ou lê Nova, ou Marie Claire, ou mesmo pra você punheteiro que cansou de gastar com a sofisticada Playboy e apelou para a bagaceira Gata da Hora (de apenas R$4,90) lá vai uma análise-liguei-o-foda-se-resumida do episódio:

Jarbas sempre foi um sujeitinho em cima do muro. Comprou uma briguinha com o partido quando votou pela cassação do menino Calheiros. Fez pose de bom moço para o eleitorado, mas repudia a hipótese de sair do PMDB, que ele mesmo descreve como um partido corrupto “sem bandeiras, sem propostas, sem um norte”, para não perder o mandato devido a lei de fidelidade partidária. Em fevereiro, cheio de boas intenções e angustiado por ser o único a suportar o peso da dignidade e boa fé dentro do partido, Jarbas não aguentou mais reter as lágrimas para si, procurou a redação do veículo de melhor análise e interferência política da imprensa brasileira e chorou suas mágoas. Falou que não confia nos seus coleguinhas de Congresso, que não apóia a candidatura da super-popular e carismática Dilma Roussef (PT), que quer garantir o leitinho da família se ajoelhando e abrindo o zíper do Serra (PSDB), que político é tudo safado, que está cansado de lutar em vão, que o Lula é bobo-feio-e-chato, e tudo mais que soa como melodias harmoniosas para os ouvidos dos excelentíssimos assinantes da Veja.

E aí, garotão, chega a hora derradeira em que esboçamos um sorrisinho de sabichão com segundo grau completo, cruzamos a perna e vomitamos: “Vivemos na democracia. O povo que colocou essa gente no poder. Eles não são nada mais que o reflexo do povo.” Não quero bancar o comunista radical chato defensor dos fracos e oprimidos, mas nessas horas sinto uma sensação como se tivesse uma pulga no ânus (ta, eu nunca experimentei essa sensação, mas imagino como deve ser) e pulo da cadeira com uma questão: reflexo de que povo, cara pálida?

De jaqueta camuflada, bandana e camiseta vermelha recorro ao Alcorão (Manifesto) Comunista quando Maomé, digo, Marx (é, o Engels também assina) observa que o Estado de uma sociedade capitalista atua, basicamente, como o comitê onde são discutidos os interesses e negócios da burguesia. Entenda-se burguesia como conglomerados comerciais e grandes empresas de interesse privado, e não simplesmente aquele seu vizinho que montou uma confecção de calcinhas no quintal de casa e já emprega nove costureiras do bairro (embora ele também possa se encaixar no papel de pequeno-burguês). Enfim, foda-se o seu vizinho por ora.

Acontece que, no Brasil, a maior parte da população ainda sofre de um mal alcunhado por Paulo Freire como “inexperiência política”. Então você me pergunta: “Ora porra! Mas a gente acabou com a ditadura, a gente já fez uma penca de constituições, temos um dos sistemas eleitorais mais avançados do planeta. Inexperiência política tem a sua mãe”. Tudo bem querido, pensemos de maneira um pouco mais devagar. Se introduzir de leve a coisa fica mais fácil. Quando eu estalar os dedos e contar até três você vai estar com cinco anos, nos seus tempos de colégio, na hora do recreio, depois da aula da Tia Rosemere. Imagine que um grupo de coleguinhas chega com um tabuleiro enorme, com figuras fosforescentes, três dados sendo um de seis, outro de oito e outro de doze lados, um livro de senhas com 576 páginas e te convidam para brincar. “puta merda! Eu não sei direito o que é, mas eu sempre sonhei jogar isso!”. O problema, é que seus coleguinhas são os donos do jogo e brincam com ele desde que aprenderam a falar e você, por outro lado, só sabe que as cores são bonitas e gosta de arriscar nos dados. Se fode aí irmãozinho. Vai tomar um sacode dos teus coleguinhas durante o mês inteiro e apesar de não gostar de perder, não vai desgrudar, afinal, o jogo é a sensação do colégio e você não pode deixar de participar. Fim do transe. Agora quando eu estalar os dedos você vai acordar no Brasil colonial. Toda terra que você ousa pisar pertence a algum senhor que, muito provavelmente, a recebeu a baixíssimo custo da Coroa na divisão de Sesmarias, ou mesmo de outros donos de grandes territórios que, por algum motivo ou preguiça mesmo, não puderam cultivar este pedaço de chão. Você olha pro lado e assiste ao massacre de tribos indígenas, milhares de negros escravos vivendo apenas de Pau, Pão e Pano, e as únicas pessoas minimamente (mas minimamente mesmo) ilustradas são imigrantes europeus desejosos de garantir uma pequena fortuna e voltar para seus países de origem. Os rumos da sociedade brasileira são definidos por latifundiários estrangeiros em sua maioria. Não existe reconhecimento por parte do povo como sociedade brasileira, afinal, o homem do povo não tem terra, portanto não vota e não pode ser votado.

Para não te obrigar a ler muitas linhas (eu sei que você detesta), vamos correr um pouco. Passa a abolição, chega 1850 e a Lei de Terras, vai uma porrada de negro, pobre e tudo quanto é coisa ruim ocupar os morros e as zonas periféricas dos centros urbanos, chega a república, as revoltas regionais, a Primeira Guerra, Vargas e etc... Quando a galerinha de Birigui começa então a sacar qual é a da brincadeira, bolar umas jogadinhas malandras que podem dar certo, quem sabe um Jango à frente do Estado aqui, um Luiz Carlos Prestes pela ponta esquerda... Pronto! Fecha tudo. Acabou a palhaçada! Agora é ditadura porque o povo não sabe pensar por si mesmo. Os militares é que tem a razão. A porrada come, um ou outro se exila, surgem boas canções, AI-5... até que chega 1979! Eba! Anistia! Viva o poder do povo! Uhul! É isso aí porra, quero ver quem vai ser macho agora de dizer que a gente não tem consciência política. Traz os caras de volta do exílio, até porque não há ninguém melhor pra representar a população do Brasil do que os caras que fugiram para França. Tá achando o quê? Os caras falam diversos idiomas e têm boa educação. Eles é que devem ser os sujeitos da reconstrução democrática do país, o povo é povo, é objeto.

Há algum bom tempo, Karl Mannhein, discutiu sobre a sociedade rachada em que vivia na época e permanece até hoje. Começou a circular, então, pelas rodinhas alemãs e pelo mundo todo até chegar à ex-Ilha de Santa Cruz o conceito de “democratização fundamental”. Esse fenômeno implica, basicamente, em uma crescente participação do povo no seu processo histórico. No caso, o povo como sujeito, e não objeto. Infelizmente nossa cultura histórica não nos é favorável. Não é de hoje que a sociedade brasileira recebe e aceita a submissão no leite materno. Já nascemos com a mentalidade de que bons são os outros, os ricos, mesmo dentro de nosso próprio país. Um Garotinho e até mesmo um Lula não me representam. Suas políticas paternalistas de bolsa-isso, bolsa-aquilo, restaurante, hotel, bordel popular e etc não garantem o desenvolvimento democrático do povo, apenas o mantém na condição de objeto, que permanecerá inerte em sua posição, recebendo as ações do Governo. Pobre bem alimentado e com casinha nos dias de chuva não late, não rosna e não precisa pensar. Além da mídia espetacular e massificadora e da oposição ao Governo do PT, ninguém precisa de um Jarbas Vasconcelos oportunista pra chegar à conclusão que o Congresso é um grande puteiro. Para evoluir politicamente, a população precisa construir seu próprio conceito de democracia a partir da cultura, educação e direitos básicos, e não por declarações bombásticas sem nenhum objetivo popular além de causar alarde.

Já acabou Jarbas? Então passa a bola porque, como já cantava o Fundo de Quintal, "o show tem que continuar".

Iscurregô, abaixa e créu!

2008-12-18T11:57:00.009-08:00

Vovó nunca gostou que eu andasse pelas ruas de madrugada: “Meu filho, só bandido e puta ficam na rua depois de meia noite”, afirmava ela da altura de seus sessenta e poucos anos de sagacidade. Como todo bom moleque-perdido-sem-futuro-na-vida, nunca levei a sério a cartilha da velhinha, mas também nunca imaginei que, em sua incontestável sabedoria, a mulher de cabelos brancos que me viciou em bolo de fubá tratava, em seu discurso, dos nossos aclamados homens da lei, representantes eleitos democraticamente pela nação brasileira (palmas nessa hora) que circulam pelo bordel respeitosamente apelidado de Brasília.

Assim como churrasco e cerveja, futebol e flamengo, Rio de Janeiro e Ipanema, Vinícius e Tom, Bob e cannabis, Batman e Robin, Xuxa e Sérgio Malandro, foda e madrugada são dois vocábulos indissociáveis. Mas, (pasmem senhores!) ao contrário do que você imaginava, não só as zonas portuárias e as vielas escuras de nossas cidades estão repletas de perigos e bundinhas empinadas! Cientistas do Instituto de Análise Ébrio-Política revelaram ao mundo que no Congresso Nacional, todas as lâmpadas são vermelhas e todos os congressistas são filhos de uma mesma mãe. Esta de muito valor e reconhecimento entre os trabalhadores mal amados do Centro de nossas capitais, principalmente nos horários de almoço e ao fim do expediente. Prova disso, caros camaradas, foi a tentativa de manobra digna de kama sutra executada na madrugada desta quinta-feira, quando, em reunião extraordinária (de madrugada, no Senado? Nunca li uma definição tão perfeita para extraordinária), uma récua de senadores (ta vendo, pra você que acha que político não trabalha em fim de ano) aprovou uma Proposta de Emenda à Constituição (PEC – uma daquelas siglas que só de ouvir já dão uma pontada na rabiola do cidadão) que acrescentaria 7.343 cadeiras acolchoadas nas Câmaras de Vereadores em todo o país, ou seja, mais dinheiro seu, honrado contribuinte, direcionado diretamente para bolsos de linho.

Já fazia um bom tempo (talvez uma semana inteira) que o nossos representantes não nos bulinavam, então eles optaram por uma rapidinha. Em apenas uma madrugada cumpriram a exigência de dar oito sessões sem tirar de dentro, e gozaram em dois turnos. O movimento de vai-e-vem foi comandado pelo Picão-mor e presidente do Senado, Garibaldi Alves (PMDB-RN), que “abria e encerrava as sessões uma atrás da outra”, como a repórter descreve detalhadamente no site do jornal OGLOBO. Portanto, entenda caro contribuinte, a orgia aprovada pelo vouyer, digo, relator César Borges (PR-PA) traria de volta todos aqueles nobres senhores que não conseguiram o seu lugar ao sol durante as eleições municipais e ainda não alcançaram as tetas de nossa mimosa, gentilmente chamada de Governo.

Como nem a mais calejada das meretrizes agüentaria uma suruba tão vigorosa e desleal como essa, ainda na quinta-feira, mas em horário comercial (sem comentários), a Mesa Diretora da Câmara Federal passou pomadinha e decidiu não promulgar a tal PEC. O presidente da Câmara dos Deputados, Arlindo Chinaglia (PT-SP) devolveu a resolução ao Senado para que seja reformulada e, quem sabe, outro dia, com mais carinho e um pouquinho de manteiga passe pelo Congresso. E é aí, meu patrão, que começa a viadagem (pura força de expressão, sem ofensas aos queridos homossexuais) jornalística. É um tal de "Chinaglia alfinetou o Senado" pra cá, "o clima esquenta no congresso" pra lá, que o leitor dos chamados "grandes jornais" é obrigado a assistir tudo como se fosse uma briguinha familiar por causa do paperview da bundesliga que o marido comprou ou pela bomba atômica que atingiu a conta da família depois que a esposa foi ao shopping com o cartão de crédito. Como diria um grande amigo meu: "Alfinetou" de cú é rola! Se me disserem que o clima esquentou entre as lideranças do Congresso o máximo que eu posso imaginar é que Garibaldi comprou uma cueca de oncinha, ou que Arlindão começou a usar aquelas divertidas bolinhas sexuais que explodem quando... ah, deixa pra lá!

Não é novidade pra ninguém a promiscuidade PT-PMDB, ainda mais quando se trata das relações entre Câmara e Senado. E o melhor de tudo é que se, realmente, os presidentes do Congresso ficarem nesse 0a0, a decisão sobra pro STF. Sim, o STF aquele tribunal mesmo! Isso, aquele presidido pelo sacrossanto Gilmar Mendes. O nosso adorado ministro com rabo preso (sinta-se à vontade para qualquer tipo de interpretação) que deu uma rebolada, fez beicinho, abriu as pernas e concedeu um habeas-corpus para o coitadinho-injustiçado do Daniel Dantas.

Malandro, daqui pra frente, só nos resta tentar segurar as calças com toda força, porque, pelo visto, a trolha é grossa e vem que vem rasgando. Vovó que era esperta e ninguém sabia.

Além de tudo, ela pensa

2008-12-16T11:46:00.011-08:00

“Porra! Mulher maluca mermão! Me chamou de desdé...derré...decrépilto... decrépito, sei lá... disse que nosso futuro era lúdico, que eu não tinha lucidez e capacidade cogui... coni... cogini...cognitiva que ela esperava de um parceiro. E ainda saiu puta da vida quando eu perguntei o que ela tava querendo dizer com aquilo tudo.”

É caro amigo, feliz foi Piteco (salve Maurício de Souza) que ganhava mulher na porrada e puxão de cabelo. Desde que mamãe trocou as duas colheres de farinha de trigo pela Evolução das Espécies ou mesmo por um MBA em gestão empresarial, nós, porcos peludos entregues aos sofás e cerveja nas noites de quarta-feira, fomos obrigados a rever nossos conceitos acerca desse mundo que nos assola (mesmo sem o menor sentido, “mundo que nos assola” sempre concede um caráter apocalíptico, não é?). Bem, ao contrário de alguns que enfiaram uma etiqueta de “loser” no rabo e buscam se autoafirmar em anilhas e halteres, eu confesso que gosto dessa mudança. Até pelo meu “quê” masoquista, admito cair ao chão, beijar os pés, rastejar suplicante e rendido aos devaneios de uma mulher que saiba formular pensamentos que não sejam chupados de editoriais da Capricho (para as queridas ninfetinhas) ou da Nova (adoráveis balzaquianas). Marx, Nietzche, Debord, Horkheimer, McLuhan, Kant, Voltaire, Gramsci e até mesmo boçais como Freud e Comte ficam muito mais agradáveis quando citados pelos doces lábios femininos.

Assusta! É óbvio que assusta! Até mesmo o experiente Oscar Niemeyer, ladeira abaixo no seu século de vida, se sentiria balançado diante do atrevimento intelectual de saias. Raduan Nassar, um dos meus idolatrados companheiros de cabeceira, foi um dos que reconheceu o bambear de pernas diante da sapiência sobre salto agulha e compôs o brilhante “Um copo de Cólera”, que mais a frente viria a ser filme (não tão brilhante assim) com Júlia Lemmertz e Alexandre Borges encarnando o desafio sexual de neurônios. Não há bigode que não se estremeça diante de um contraponto pintado de batom ou de um artigo escrito e assinado por mãos de unhas bem feitas. Quer ver neguinho se borrar bainhas abaixo, joga o sujeito numa mesa de literatas, atrizes, pintoras, empresárias, sei lá... É amigo... toma tendência porque fudeu! Ou faz que nem eu e a dona Marta (a ex-ministra-sem-noção derrotada nas últimas eleições municipais, não a favela carioca “liberta” do tráfico pela Polícia): relaxa e goza.

E aí malandro, vai teimar em discutir sobre a política econômica em período de recessão e as conseqüências das bolhas especulativas ou vai aprender a ficar quieto e se esforçar para apresentar filés de frango acompanhados de alcachofras requintadas no jantar? Não que o destino do homem seja se render, passivo (ê, passivo não!) e acomodado (porra, passivo e acomodado é sacanagem!) aos pés das donzelas doutoras, mas já passou da hora de reconhecê-las e admirá-las. Quando perceber que aquela que sussurra sacanagens no seu ouvido, arranha suas costas e não deixa os seus vizinhos dormirem em paz com o barulho é a mesma que acorda contigo no outro dia, critica a articulação política dos tucanos no Senado e tripudia sarcasticamente dos comentários do Arnaldo Jabor e da coluna do Merval Pereira, aí meu nobre... aí você vai entender do prazer ao qual me refiro.

Garanto que no Centro do Rio, com quaisquer 50 merréis (ou menos que isso) você consegue um buraco pra esquentar a criança, dizer que ela é a maior já vista em todos os anos de carreira e que é capaz de proporcionar orgasmos múltiplos. Agora, se estamos tratando de companheiras, de musas das nossas poesias escondidas nas gavetas, do motivo pelo qual vamos parar dentro dos barris de chope nas noites de fossa, ou daquelas que têm o poder de, um dia, fazer com que marchemos voluntariamente para dentro de seus ninhos e nos obrigar a fechar a tampa do vaso, ouso parodiar o poetinha: “Me desculpem as burras, mas inteligência é fundamental”. A Amélia (aquela mesmo, que era mulher de verdade) além da maior vaidade, agora tem mestrado e tese publicada.

Poucas coisas são mais admiráveis do que a querida compondo figuras abstratas no ar com as pontas dos dedos tentando te explicar como era o quadro impressionista que viu em alguma exposição no final de semana, ou ajeitando insistentemente o cabelo enquanto, nervosa, discorda da sua leitura do último filme dos irmãos Cohen (ta, eu sei que o último filme não inspirou genialidade nem de longe). Só quem experimentou sabe o que é um dedinho delicado na cara revogando o direito de criticar a sua teoria sobre a distribuição de renda ou sobre a intervenção militar no Haiti, ou mesmo afirmar que sua interpretação da "Metamorfose" kafkaniana é ingênua e precipitada.

Para os primatas que ainda não suportam a idéia de ter ao lado uma mente que, sem muito esforço, produz astronomicamente mais que as suas, resta ouvir o Galvão nos domingos, comprar a Playboy da Ana Paula Oliveira e bradar: “Agora sim ela está no seu devido lugar. Onde já se viu? Mulher no futebol... era só o que faltava”

Pedacinho de desejo

2008-12-11T05:28:00.008-08:00

"Nádegas é importantíssimo. Grave, porém, é o problema das saboneteiras. Uma mulher sem saboneteiras é como um rio sem pontes."

Vinícius de Moraes

Não passa das 7h quando aquele feixe de luz cortante rompe a escuridão do quarto pela costura mal refeita da cortina, que já pertencia ao ex-inquilino, e acerta diretamente no olho esquerdo do mambembe que, por ser sábado, acha um desaforo levantar antes das 10h. Não tem jeito. O dia chegou e não há como negociar um acordo, pois minutos depois começa a indesejada sinfonia dos sabiás, trinca-ferros, bem-te-vis e por aí vai. Conformado com a derrota, o sujeito se estica feito gato, se esparrama feito cachorro faz em chão gelado nos dias quentes e, enfim, se levanta. Enquanto se coça e pragueja o mundo, se dirige ao banheiro pra jogar um pouco de água gelada no rosto amassado.

O cheiro de café – o xarope contra o mau-humor matinal – o leva até a cozinha. Da porta o vagabundo já ouve os sambinhas da década de 30 e 40 que tocam na rádio pela manhã. Um sorrisinho de olhos fechados já se esboça até que ele entra, com os dois pés, na cozinha. E lá está ela, acordada, ainda de pijama – calcinha e uma blusa azul, de botões, surrupiada do armário masculino – com os cabelos mal presos por um lápis de cor, como quem goza da informalidade do lar, deixando uma mecha caída por sobre o rosto e a nuca exposta ao sol da manhã. É o céu matinal guardado aos remanescentes das bebedeiras! A maravilha divina das manhãs! A recompensa por, mesmo bêbado, ter dedicado a colcha pra que ela se enrolasse de noite, ou tê-la feito dormir com cafunés, ou mesmo ter cochichado um tímido “eu te amo” sinicamente ignorado por aquela que fingia já dormir.

Se o saudoso Poetinha, em sua fantástica obra, reservou um espacinho para a louvação das saboneteiras, eu, que não tenho obra nenhuma, me atrevo a louvar as nucas! Afinal, é óbvio que existe todo um conjunto da obra, toda uma conjunção de formas que dá certo, ou não, todavia, como já afirmara outro bom miserável, Xico Sá, “Mulher é metonímia, a parte pelo todo, sempre encontramos, naquela que se acha a mais feia das mulheres, um pedaço da anatomia capaz de provocar uma inexplicável razão de viver”. E, afirmo de cadeira, ô partezinha danada de boa que é a nuca! Não há bom sujeito que não se renda, prostrado, abobalhado, diante da beleza esguia de um pescocinho sem gogó (com exceções ao mais novo fenômeno do "curintia").

Todos os dias me ponho a rezar dando graças aos deuses Hercovitch, Chanel, Paul Smith, Dolce&Gabbana e demais fashion-fauna por terem trazido de volta a nós, adoradores do pescoço pelado, as arejadas nucas de fora, os cabelinhos curtos e ousados que desenham os ombros de nossas amadas. Se bem que confesso ainda não ter preferência entre cabelos curtos ou longos (desde que presos, é claro!). O que é fato, e contribui para a admiração dos nobres machos, é a mística que ronda as nucas das queridas donzelas. Atire a primeira pedra aquele que nunca se rendeu ao perfume doce escondido sob os cachos de uma mulher! Existem algumas mais maquiavélicas que, sabendo de toda a fantasia criada abaixo de suas orelhas, usam um perfume específico para essa parte da anatomia. E então, quando o malandro já está ébrio pelo perfume do corpo da moça, é surpreendido pela essência singular e luxuriosa que surge de seu pescoço.

Agora, não sei quanto aos rapazes de roupas de marca e músculos inchados nas noites de "Tum-ti-Tum", mas afirmo, com todas as letras, que nem mesmo os “feromônios” vendidos pela internet são tão eficientes quanto uma nuquinha molhada de samba. Ai ai, nessas horas que imagino Afrodite rainha de uma bateria embalada pelas Amazonas. Se uma doce menina quer, de uma vez por todas, trazer o partido, solícito, para a coleira que lhe é reservada, basta que ajeite o cabelo ao final de dois sambas sob o calor da noite carioca e deixe que o mancebo aproxime o rosto dos fios de cabelo grudados na nuca pelo suor. Não existe, no mundo, arma mais eficiente. Se o sujeito tiver barba a situação se torna mais crítica. Ao se despedir e, como um bom cavalheiro, deixar a sua querida devidamente segura em casa, ou na cama, caso compartilhem do mesmo lar, sua lembrança entrará em ação repassando os momentos de glória a cada vez que ele sentir o perfume entranhado em seus pêlos faciais. O dever de tomar banho passa a ser um suplício quando significa arrancar o cheiro feminino de si mesmo.

Para alegria geral da nação de machos, que as entidades do Olimpo das passarelas mantenham o nosso prazer de apreciar as nucas peladas. Ou, pelo menos, que tenhamos eternas manhãs com fadas vestidas com nossas blusas e lápis de cores e canetas prendendo as madeixas.

pelo pêlo e a mulher

2008-11-13T10:27:00.009-08:00

"Pêlos são apêndices filiformes de origem dérmica e formados por queratina, que revestem a pele dos mamíferos, fornecendo-lhes proteção contra as diferenças de temperatura. Ou, tão-só, são hastes queratinizadas formadas pelo folículo piloso, lubrificadas por uma substância chamada sebo, produzidas pelas glândulas sebáceas. Sua espessura é a mais variada possível: varia de alguns centésimos de milímetros até 0,03 mm (nas barbas e sobrancelhas)."

Faz um tempo já que chegou, às terras brasileiras, uma modinha que tem afetado desde mocinhas até mesmo as exuberantes afilhadas de Balzac. Não imagino ao certo por que motivo ou influência, de uns tempos pra cá, entre tantas outras bobagens estéticas, as meninas começaram uma luta ferrenha contra seus pobres e adoráveis cachos púbicos. Para felicidade geral da nação de esteticistas e depiladoras, os tão sonhados e admirados ninhos vêm sendo devastados com o avanço da cultura estética imperialista no meio (literalmente) de nossas meninas. Já ouvi falar que esse tipo de “corte” é muito comum na parte norte do nosso continente americano, por exemplo. Mesmo assim, me sinto na obrigação de iniciar aqui uma campanha pela beleza de nossa gente e tradição. Não suporto a idéia de que, daqui a alguns anos, esteja deitado numa cama ao lado do meu companheiro nicotinoso recordando de saudosas sensações que podem não mais existir, como as provocadas por Sônia Braga encarnada na melhor lascívia inocente de Gabriela, pelo banho de piscina, “em pêlo”, de Claudia Raia no horário nobre em Deus nos acuda, sem contar dos inesquecíveis ensaios de Cláudia Ohana e Vera Fischer para a Playboy.

"É mais uma desgraça da modernidade!”, compartilhou meu guru amoroso e barbeiro, Joca, no alto dos seus 68 anos de vivência e maturidade. Não satisfeito, com a delicadeza que lhe é usual, o sábio senhor prosseguiu: “Porra! Como se não bastasse essas viadagens de homem que raspa o peito e faz a sobrancelha, agora mulher não gosta mais de pêlo. Daqui a pouco, você vai pra cama com a mulher e vai parecer que ta trepando com um desses manequins de loja”.

Como não poderia deixar de ser, meu parceiro de sueca está certo mais uma vez. O que seremos de nós, pobres adoradores da graça feminina se não tivermos mais nossa almofadinha macia pra recostar a cabeça depois de um dia difícil? Onde recordaremos perfume de nossas noites homéricas? Qual será a graça dos novos mancebos no esperado momento em que suas mãos, ainda trêmulas, conseguirem alcançar o interior das calças e saias femininas? O que será do prazer de sentir os dedos perdidos no emaranhado de cachos? E as brincadeiras? Os bigodinhos de Hitler, os corações, as fechaduras e toda as diversões proporcionadas pela surpresa de tirar a calcinha com os dentes?

Algumas dessas gazelas-pós-modernas-super-antenadas ainda nos querem convencer de que é mais higiênico. Não entendem elas que não falamos de um processo cirúrgico. Falamos do gosto, do cheiro, do suor, do orgânico, do tesão, de vida! Não se trata de unhas ou sobrancelhas. O bom sujeito pode até se sentir constrangido ao se deparar, no meio de seu ímpeto libidinoso e carnal, com aquela criatura (porque algumas parecem ter vida própria, independente da dona) desprotegida, à mercê dos perigos da vida, pronta pra pegar uma gripe com a primeira brisa da madrugada. Nem mesmo as gloriosas “série rosa” deveriam ousar um visual tão radical.

Gozozos de todo mundo, uni-vos! Pelo fim de uma vida sem pêlos, asseada, fria e sem tesão! Pela volta dos cabelos embolados, pela volta do pentelhinho da parceira misturado nos nossos, pela volta do cheiro de foda! Pela volta da mulher de verdade, da carne, e pelo fim dos manequins de shopping!

Favor

2008-08-28T20:18:00.005-07:00

"pois quem quase morreu, tem histórias pra contar, mas quem quase viveu..."
Sabedoria de Auto-Estrada

Um cara começa a perceber que está só, mesmo que propositalmente, quando, numa noite de 22o C e céu limpo no Rio de Janeiro, se encontra em casa rodeado apenas por uma dúzia de livros e com um pote de 2l de sorvete no colo, avidamente devorado durante uma larica das brabas. Mas, como Deus existe, antes dele (o cara, não Deus) acender o quinto baseado seguido para não se dar conta que pode estar à beira de um processo depressivo, o telefone toca. É um de seus bons e raros amigos lhe pedindo um grande favor. Acontece que ele (o amigo) viajou com a esposa e os sogros para a serra e, como já era possível presumir, se emputeceu, bebeu demais, xingou a sogra de vaca, ameaçou porrar o sogro e estragou a viagem. Como se trata de um homem de bom senso, decidiu voltar para a metrópole e largar a “família” nas montanhas. O único problema é que todos foram no carro da esposa, e ele tem o estômago sensível demais para voltar de ônibus – serras são uma merda mesmo. Portanto, só lhe resta contar com a generosidade de um bom amigo para conduzir sua CBR 900cc até a cidade gelada onde está e entregar-lhe as chaves no boteco marcado. Ele ainda garante que a passagem de ônibus e outros adicionais (uma espécie de moeda de troca que ambos bem conhecem) ficam por conta.

Nem na sua melhor onda de cogumelos, aos 16 anos, ele (o cara) poderia imaginar notícia tão boa. Solta um palavrão para que os vizinhos escutem, procura um tênis e uma camisa no chão, dá fim nos últimos vestígios de ilícitos da casa e vai atrás de sua musa preta com detalhes dourados e rodas de liga leve.

Tem gente que não faz idéia da real dimensão que o ato de pilotar uma 900 possui. Diante desse monstro de duas rodas todo bom rapaz se borra. Não precisa nem estar a mais de 160km/h para se sentir em risco. A partir do momento em que o sujeito monta na bichinha (sem conotações homossexuais, por favor) e sente a primeira roncada, que é mais um ronronar de um felino, já pode se considerar uma vítima, seja de bandidos, polícia (ela não tem placa), da pista com óleo, da velocidade ou de si mesmo. Muitos anos de vida em cima de uma 900 é um milagre que o Pai poderá cobrar de alguns felizes mortais quando chegarem no céu.

Aproveitando esse assunto de céu, inferno, Deus, diabo e demais expressões ligadas à nossa querida, amada e quase idolatrada (porque idolatria não pode) herança judaico-cristã, é um pecado ter uma máquina dessas nas mãos e se contentar com o ponteiro do velocímetro formando um ângulo agudo com o ponto 0. Ainda mais às 3h, em plena estrada dividida só com alguns caminhoneiros a base de rebite. A grande graça, então, de estar montado numa “namoradinha da morte” como essa se dá a partir dos 140km/h. É nessa hora que o terror atinge o melhor estágio, e não é questão de adrenalina. É terror mesmo. Aos 145km/h, as finas ironias começam a se revelar. Por exemplo, a utilidade de um capacete quando, a qualquer bola de gude no caminho, pode-se voar a algumas dezenas de metros, obedecendo às mais puras leis da física. Já é possível imaginar Newton segurando a barriga de tanto rir ao ver o capacete quebrado ao meio e a cabeça do coitado parecendo uma couve-flor coberta por uma espécie de molho à bolonhesa esparramado no chão e conectada estranhamente a um corpo disforme. Aos 150km/h, o fato de andar sobre um veículo sem placa se torna uma benção. Tente imaginar o que seria se ele fosse fotografado pela dúzia de pardais pelos quais já passou. E outra coisa, se fosse parado numa blitz, dessas que a polícia organiza pra garantir a visita às “Primas” do mês. Sem placa, estaria com um sério problema, até porque não carrega um puto no bolso. Só algumas coisinhas que fariam com que a polícia implicasse mais. No entanto, a 150, não existe como parar no cerco traçado pelos homens de uniforme. A não ser que, ao perceber que o rapazinho não vai mesmo parar, os respeitáveis homens da lei atirem nas rodas ou no rapazinho mesmo. E aí... couve-flor à bolonhesa mais uma vez, ou como diria o sábio pai do Gonzo, Hunter S. Thompson: “é a vez do bicho-salsicha”.

Enfim, isso tudo pra dizer que a proximidade da morte, a droga mais potente, lasciva e mais viciante, sempre te faz sentir-se melhor. Nessa iminência de se achar a sete palmos, o pensamento finalmente é livre. Aliás, quer maior liberdade que a “não-vida”? No frenesi circunstancial todos os valores se esvaem e a mente fica livre para os mais puros sentimentos, que saltam. Não há porque se preocupar mais com os perigos da estrada. Não existe mais controle. Qualquer vira-lata ou bêbado distraído pode por fim aos quase 20 anos de estudo e sonhos profissionais. Portanto, nada melhor que se distrair até que as curvas da serra cheguem.

Tudo que o cara quer, agora, é um par de seios nus massageando suas costas. Se todas as mulheres soubessem o quanto é gostoso sentir seus biquinhos em nossas costas, aposto que o fariam mais vezes e sem nem perguntar por quê. Quer também uma bundinha feminina pra deitar. Nada exagerado, só uma bundinha daquelas que carregam dois furinhos nas costas, logo acima. Se tivesse umas pintinhas salpicadas pelas costas também não seria mal. E pra completar, um rostinho delicado pra dormir recostado no peito dele e acordar o olhando no dia seguinte. Buscando, ainda de olhos fechados, os seus beijos matinais.

Bem, hora das curvas. Fim dos devaneios. Mais uma hora de subida e pronto. O bar combinado, às 4:15h. O amigo já está na última dose à cowboy, pede as chaves da filhota, dá um abraço, cochicha palavras agradáveis no ouvido e vai embora bater um papinho com a noiva de capa preta e foice na mão. Faz bem.

O cara ouve só o motor se despedindo na fina serração. O garçom chega “pro” cara, avisa que o amigo deixou vários reais de crédito e uma passagem de ônibus para o Rio. O coração só amansa depois de dois rabos-de-galo e muitas tragadas nos patrocinadores da fórmula-1. Ele espera mais umas poucas horas e pega o ônibus de volta assim que o sol nasce. Sozinho mais uma vez. Mas tudo bem. Já é de manhã e não é mais sábado.

Quarta-feira

2008-08-20T18:38:00.002-07:00

Inferno. São 7h e já não tenho mais sono algum. Meu corpo parece pesar uma tonelada, minha cabeça dói e minhas costas ardem. Maldita seja a bendita bomba metabólica de álcool e outras químicas. O espelho no teto me mostra que ela ainda dorme. Como um anjo. Preciso sair daqui.
Merda. Tem pequenos riscos de sangue no lençol. Vão achar que estuprei uma virgenzinha aqui. Sequer vão desconfiar que esse rastro saiu das minhas costas depois que ela fincou as unhas em mim enquanto eu estava entre suas pernas. Foda-se. Já estou indo embora mesmo. Só preciso de um banho.

Cacete. Não lembrava mais de como cortes doíam debaixo de sabão e água quente. Como eu pude não sentir isso ontem? Ou melhor, como eu senti e adorei? A quem estou tentando enganar? Não sou capaz, sequer, de descrever a satisfação dos nossos corpos ébrios e insanos confundindo paixão e guerra. As marcas que deixamos um no outro não nos deixarão esquecer por pelo menos uma semana. Ainda bem que foi a última vez. Uma boa despedida.

Puta merda. Olha só para esse quarto. Quem diria que terminaríamos aqui, em tais circunstâncias. Não era pra passar de um chope. Não nos víamos há dois anos. “A vida é feita por encontros embora haja tanto desencontro na vida”, já dizia o poetinha. Coisa casual, um “nossa quanto tempo...” na saída de uma exposição. Por que não um chope? Afinal somos maduros, bons amigos e nada mais. Tivemos um affair (muito mal resolvido) há dois anos mas já sabemos lidar com isso naturalmente. “Naturalmente”, como animais. Nos cheirando, mordendo, suando... Aquelas pintinhas espalhadas pela pele branca... Lembro de cada canto daquele corpo, cada suspiro e confissões no ouvido.

Diabo. Qual a necessidade de me contar que está noiva? Por que não me dizer também que engasga quando ele goza em sua boca e pede que engula? Que tal me dizer que já tem uma casa comprada e nome para futuro casal de fedelhos que matricularão em uma escola particular com aulas de ballet, natação e judô? Custaria me encontrar e se satisfazer falando apenas sobre a exposição, ou sobre o trabalho, ou mesmo sore a insatisfação com as políticas públicas voltadas para a redução da desigualdade social (se é que existem), tão ausentes que permitiam um moleque remelento de não mais que sete anos perguntar se não queríamos graxa em nossos sapatos?

Porra, eu estava de chinelo! Chinelo, calça, regata e ressaca, mas ali, a ouvir ela dizer que guardava lembranças de nós dois. Aliás esse foi o argumento. Segundo ela, o que tivemos foi tão especial que se tornou atemporal, de maneira que, toda vez que nos encontrarmos, ressurgirá em nó s a mesma paixão. Deslumbrante e maquiavélica. Enfim, funcionou. Cá estou eu, 12h depois, no segundo dia consecutivo de ressaca, com as costas em brasa e vendo-a nua envolta em um lençol.

Caralho! Tudo que ela queria era que eu dissesse a verdade. Que ainda a quero, que ainda me masturbo e escrevo canções pra ela, que queria cortar os tendões do seu noivo com uma faca de manteiga, envolvê-lo em arame farpado e pendurá-lo pelos calcanhares em algum poste de uma rodovia qualquer da região Norte do país. Os olhos dela me cobravam uma declaração que a tirasse desse painel de porcelana e babados assegurado por aquele acéfalo que lê revista de carros nos finais de semana. Ela aceitaria! É claro! Não é pretensão, eu notei nas suas lágrimas, depois nos seus gemidos, e em suas lágrimas, novamente. Só precisava de um estímulo, pedia uma mão mesmo que no escuro.

Tomara que ela tenha dinheiro para pagar a suíte que escolheu. Meus últimos trocados acabaram de ser gastos no “café-e-um-varejo-amarelo”, nessa padaria, a quilômetros dela. Ela que ainda deve estar dormindo. Nua, envolta em um lençol. Que a fumaça espante meus fantasmas e o café me acorde para trabalhar. Afinal, é quarta-feira.

mais uma da série "eu queria ter escrito isso"

2008-07-15T11:38:00.000-07:00

Dessa vez, as reverências são a Aydano André Motta, blogueiro do "Chope do Aydano".

"Carta à mãe do menino que não morreu

Doutora,
Antes de mais nada, os agradecimentos do blog, pelo trabalho que ajudou a mandar para a cadeia o perigoso traficante Fernandinho Beira-Mar. A gratidão de todos os cariocas e brasileiros se deve, aliás, porque aqui, nesta terra morena, obrigação é mérito - afinal, a senhora nada mais fez do que justificar o salário que recebe do contribuinte, como promotora de Justiça. Confere? Assim, não é verdade que a senhora deu sua paz e a de seu filho "em defesa de uma cidade melhor, em que todos pudéssemos viver em paz e sem medo". Desculpe, doutora, mas a senhora apenas fez seu trabalho, que, aliás, escolheu livremente, ao decidir a faculdade que cursaria e o concurso público que prestaria. Não tem nada de heróico nisso - ainda que, nunca será demais repetir, sejamos gratos.
Mas o assunto desta não é seu trabalho no MP. Infelizmente. O crime que agora lhe envolve é bem outro - a morte do menino Daniel Duque, assassinado à queima-roupa pelo guarda-costas que a senhora emprestou a seu filho, para ele atravessar a madrugada naquela catedral da bandalheira mauricinha chamada Baronetti. E aí, doutora, está tudo errado. A começar pela defesa que a senhora ensaia, na carta publicada nos jornais de hoje.
A senhora preferiu dedicar 18 dos 26 parágrafos do texto à própria rotina de servidora pública e seus parentes ameaçados por malfeitores. Direito seu. Mas é o caso de se lamentar, profundamente, o uso equivocado de um segurança que os fatos transformaram em assassino. Sim, o homem que guardava seu pimpolho na noite de Ipanema é um assassino. O trabalho bem-feito de um advogado como a senhora pode fazer prevalecer a tese da legítima defesa - por mais que pareça delirante, alguém se defender atirando contra pessoas desarmadas -, mas quem mata os outros, diria qualquer colega seu de MP, é assassino, certo?
A parte mais delicada - para o blog - e constrangedora - para a senhora - não é essa, e sim a das opções de lazer do seu rebento. Hoje, a polícia divulgou que sequer é a primeira vez que ele se mete em arruaças noturnas. Em janeiro do ano passado, Pedro esteve envolvido numa briga na Cat Walk, na Barra. (Aliás, não tem ameaça de facínora que faça seu menino desistir de uma boate, né não?) Então, vamos por um momento esquecer a promotora e falar de angústias de mãe. Não seria o caso de uma boa conversa com esse adolescente - "Um rapaz com valores rígidos, com caráter, decência e honestidade", como a senhora avaliza, e o blog tem certeza do seu esforço para sedimentar tais parâmetros -, para tentar modificar os hábitos noturnos que ele cultiva?
Pode ser impossível, claro. E aí, o que está errado, doutora, é oferecer um assassino para ir junto, cuidar da integridade física de seu herdeiro. Por óbvio, o blog sequer se estenderá sobre o equívoco absurdo, de um servidor público como a senhora servindo de babá para um jovem até cinco da manhã. Ora, que ameaçado é esse, que se sente seguro para ficar pela rua, num carro de seqüestrável - aquele BMW apreendido pela perícia custa R$ 145 mil nas boas lojas do ramo - madrugada adentro?
Mas, pelo menos, a senhora tem a esperança de mudar as preferências e administrar os riscos de seu filho, muito além do que pode garantir a vigilância de um matador. Dê graças, doutora. Porque Daniela Duque, mãe como a senhora, não pode fazer mais nada. O filho dela foi assassinado à queima-roupa pelo guarda-costas do seu.
Disso, doutora, a senhora tem obrigação de não se esquecer jamais."

mais uma do xico sá

2008-07-14T19:25:00.002-07:00

Eu juro que, em breve, voltarei a postar rabiscos meus. Mas esse cabeça-chata-de-merda escreve antes tudo o que eu queria ter escrito.

"COM OU SEM GELO?
se tenho usted, eu fujo ou vejo um Buñuel enroscadinho na cama, só para apanhar os sonhos, os sonhos que não passam de rolos de filmes não-editados de cineastas mortos... a sobra de las películas, fuleiras ou clássicas, se tenho você, eu tomo uma e saboto ou tomo outra e me devoto feito um santo sujo e priápico em câmera lenta, sem você eu pego uma cadela chapada e bêbada, como na canción de fred 04, se tenho você quatro garrafas de vinho, se não tenho, oito e meia, doze, pelo menos, sozinho, se tenho você, eu não tenho direito, se tenho você lusco-fusco, se não... melancólico abajur minguante de la existência, se tengo usted portunhol selvagem, se no tengo... um tango argentinho me pega bem melhor que um blues, com usted fecho os olhos só para ouvir profundamente o barulhinho no elástico da calcinha, sem usted rock´n´roll nas alturas, iggy pop como auto-ajuda, um galo sangrando na rinha, se colado à sua pele... uma foda-de-motel-barato com trilha de Sade, love is stronger than pride, com usted ressaca braba, sem usted vomito cascas do tomate d´alma, com usted meu romance interminável, sem usted cabaleiro solitário em busca do sol poente, o faroeste de sempre, e o mesmo mantra no coldre: se a vida dói, drinque caubói... sobretudo viver não passa de uma pergunta automática de boteco: COM OU SEM GELO?"

eu queria ter escrito isso

2008-05-13T19:11:00.002-07:00

Mais uma vez, Xico Sá. Eu tinha que ter escrito isso antes dele... rs

"

CÃO DE GUARDA
“Amar, além de muitas outras coisas, quer dizer deleitar-se na contemplação e na observação da pessoa amada”, sopra o velho escritor Alberto Moravia, sempre aqui na cabeceira.
Uma das melhores coisas da vida é observar a pessoa amada que dorme,entregue, para além dos pesadelos diários.
Como bem disse Antônio Maria, o grande cronista que aparece com ciúmes até da própria sombra na vida e no livro da Danuza , um homem e uma mulher jamais deveriam dormir ao mesmo tempo, embora invariavelmente juntos, para que não perdessem, um no outro, o primeiro carinho de que desperta.
Experimente você também, sensíiiiiiiivel leitora, vê o seu homem quando dorme. Há uma beleza nessa vigília que os tempos corridos de hoje não percebem.
Amar é... vê-lo dormindo como um Garfield lesado e alasanhado.
Cada mexidinha, cada gesto. O que sonha nesse exato momento? Tomara que seja comigo, você pensa, pois o amor também é egoísmo.
Gaste pelo menos meia hora por semana nesse privilegiado observatório.
Psiuuuuu!
Ela dorme.
Mãozinha no ar, como se apanhasse pássaros, que coisa mais linda. Uns 23 minutos assim, mirei no rádio-relógio. A mão desce ao colchão, quase dormente, formigamentos. Coça o nariz. Põe a mãozinha direita entre as coxas. Agora vira de lado, como os antigos LPs quando gastavam as seis músicas do A. E me abraça como nunca fosse partir, corpos viciados, almas em busca de um acerto.
Dorme, meu anjo.
Ela obedece.
Vigio o sono dela como um soldado zapatista na selva escura.
Como um cão zela o sangue do dono.
Como se fosse um homem-exército e pronto.
Amar, no início era o verbo intransitivo da alemã professora de amor de Mario de Andrade. O idílio tem sobrevida, não como gênero, mas como vício, vício de amar. Amar de muito.
A mão desce agora sobre o meu peito, como se medisse meus batimentos.
A mão direita volta para a arte de apanhar pássaros, que beleza, que diabos!
O ideal é que você, amiga leitora e sensivi, durma do lado esquerdo da cama, o do coração, sempre.
Mãozinha no ar catando pássaros. Até se acalmar de vez.
Calmaria danada de horas, sem coreografias ou narrativas. Sonha, sonha, sonha, minha menina.
Como é lindo a vigília ao sono dela.
Coça o nariz. Sussurra umas onomatopeiazinhas lindas de sonhos de besouros.
Ela arruma os cabelos como algas, entorpeço num mergulho.
Observar o sono do(a) amado(a) é a melhor maneira de mapear a sua beleza.
É a melhor maneira de conhecer o homem ou a mulher com quem dormimos.
E como são lindas aquelas marquinhas deixadas pelos lençóis no corpo dela. Um mapa de delírios! Melhor é lê-las como quem adivinha os sonhos e o futuro no fundo da xícara árabe ou nas cartas."

noite em branco

2008-04-22T19:55:00.003-07:00

Assim que ele entrou, ela não lembrou de fechar a porta. Depois dos primeiros beijos, aqueles que a saudade e o afeto duramente contidos não permitem esperar (afeto sim, nessa hora não se trata de tesão. Os primeiros beijos de um casal que tenha algum passado nunca têm a pretensão de despir, pelo menos não a princípio), ela afastou o rosto, desvencilhou-se dos braços dele e fechou vagarosamente a porta, deixando-o em pé. Imóvel. Absorto na cena que ela compôs. Por mais que a sua capacidade semântica-sentimental-de-um-mestre-de-obras (sem querer desmerecer tão honrados profissionais, mas já desmerecendo) o instigasse a imaginar que a atitude simbolizaria um possível constrangimento que ela tinha de algum vizinho perceber a presença dele na casa, ele sentiu o inverso. E não poderia ser de outra maneira. Os olhos dela, incrivelmente despidos de qualquer espécie de romantismo, permitiam outra leitura. E ele se enxergava entregue, no espelho lacrimoso que ela escondia a cada piscada prolongada.

Se pudesse ver a si mesmo e a ela como objetos, ou melhor, em uma posição de terceira pessoa, com determinado distanciamento, perceberia que todo o corpo dela delatava do que aquele ato, realmente, se tratava. Ele tirou os dedos do emaranhado de cabelos castanhos e cacheados que ela tinha. Então ela se afastou lentamente, como se refletisse a cada passo, como se pensasse, inclusive, durante os poucos segundos que boca levou para recuperar a coloração normal depois da pressão de um bom beijo. Os passos até a porta foram vagarosos e convictos, ela sabia o que queria fazer, já tinha objetivo e trajeto perfeitamente desenhados. Ele permanecia em pé, apreensivo com a penca de significados para o momento que se espancavam em sua imaginação. Ela apreciava cada passo e os enfeitava com o movimento da pouca roupa que vestia. Uma blusa de malha gasta com a estampa de uma banda de rock escondendo uma calcinha branca de algodão, mais precisamente. Os pés faziam questão de tocar o chão com toda a extensão da sola descalça, e como eram muito brancos, quando se apoiavam, deixavam as pontas dos dedos rosadas. Ela chegou até a porta. Com uma mão empurrou e a outra usou para girar levemente a maçaneta. Não queria fazer barulho. Ele mantinha as mãos fora dos bolsos da calça, sem cruzar os braços nem fazer qualquer gesto. Um estudante das primeiras séries na hora do hino nacional. Porta fechada. Fim do ato. Missão cumprida.

O rosto dela iluminou-se de satisfação. E o dele, continuou o mesmo, mas certo de uma coisa. Ela o queria. E não pensava sobre um possível poder que exerceria sobre ela, ou uma sedução irresistível que controlaria o corpo dela. Era a certeza de que a porta fechada significava que ele lhe pertencia. Que, talvez, ela o prendia como um animal mesmo. A porta tinha que ser fechada. Não porque ele poderia fugir, mas para que ele soubesse o quanto ela desejava aquela hora. Soubesse que ela seria capaz de trancá-lo num espaço físico da mesma forma que o trancou em sua redoma sentimental. Da mesma forma que o trancou entre suas pernas momentos depois.

Eram duas da manhã quando ele entrou no apartamento. Eram duas e três quando ela, enfim, fechou a porta. E o rádio-relógio, comprado em um camelô qualquer na Glória, marcava três e meia quando eles foram dormir. Quer dizer, quando ela dormiu. Ele apenas fingiu porque sabia que ela gostava de pensar que o embalou no sono. Talvez seja coisa de mulher. Instinto materno, sei lá. Ele levantou da cama sem que ela acordasse, foi até a janela e acendeu um cigarro de filtro amarelo (ou vermelho, como preferir). Tragou como se quisesse acabar com o amigo em apenas um trago e soltou a fumaça devagar. Repetiu o gesto por algumas vezes até sentir a pressão baixar. Observou algumas pessoas que passavam na rua. Pensou em ir embora, mas olhou-a na cama. Era linda. Com a mesma blusa escondendo a pele clara e os pequenos mamilos com piercing.

Ele acendeu outro cigarro, repetiu minuciosamente os tragos, mas dessa vez observando-a sonhar. Apagou o cigarro em um cinzeiro na mesa, que seria da sala se houvesse alguma divisão de cômodos, deitou na cama de novo. Ela, mesmo dormindo, buscou o corpo dele e repousou a cabeça sobre o seu peito. Ele novamente embrenhou os dedos nos cachos castanhos dela e a acariciou. O dia surgiu. Ela continuou dormindo. Ele não. Sequer fechou os olhos. Sonhou com o esboço de sorriso que ela deixou escapar enquanto empurrava a porta com o calcanhar esquerdo levemente erguido.

Miguel embora Miguel

2007-12-19T08:19:00.000-08:00

Miguel era um garoto confuso e contraditório. E na relação dessas qualidades, não se podia afirmar qual era causa e qual consequência. Menos ainda, que uma implicava na redundância da outra. Miguel não acreditava em sinônimos. gostava das teorias sobre significante e significado dee Saussurre. Apreciava a idéia de um significante, variando-se o contexto, adquirir vários significados. Todavia Miguel supunha que cada palavra possuía um sentido original e singular. Cada sginificante tem seu específico valor e exprime uma idéia definida. Portanto não existem sinônimos para Miguel. Até porque, se duas palavras servissem para expressar exatamente a mesma coisa, por que seriam diferentes? Por que seriam mais que uma?

Miguel gostava das teorias.

Uma vez, no bar com os amigos, Miguel viu que gostava de bares. Pensou que as melhores conversas e amizades se formavam e se mostravam nos bares, embora admitisse também que pudessem se dar em qualquer outro lugar. No Velho Continente por exemplo. Ainda assim, seria num bar. Ou melhor, num pub europeu. Miguel apesar de simples, gostava de requintes e, se estava na Europa, por que não num pub ao invés de um bar?

Enfim, no bar com os amigos, Miguel percebeu que não gostava de positivistas, ainda que admirasse a coragem que possuíam de defender apenas um ponto de vista. O garoto não acreditava em verdades absolutas e situações passíveis de única análise. No bar, Miguel percebeu que seus amigos eram todos uns positivistas e, temeu classificá-los assim porque desta forma agiria como um e talvez se tornasse igual. Pela conversa ele notou que não gostava de seus amigos. No entanto seus olhos reluziam vendo-os se maltratarem por suas teorias.

Miguel queria aquela coragem e determinação para ele. Na disputa pela razão, viu que seus amigos e positivistas em geral eram uns bundões sectários. Concordava com Paulo Freire que existem sectários e radicais. Os radicais discutem e defendem suas formas de pensar enquanto os sectários apenas divergem. Miguel pensou que de cem positivistas, dois são radicais e noventa e oito bundões. Na mesa do bar existiam bundões e radicais, embora não houvessem mais que seis pessoas. O garoto ria dos bundões e observava os radicais. Discordava destes, mas extasiava-se com a força que defendiam suas opiniões conclusivas ainda que desprovidas de argumentação básica. Miguel queria poder defender algumas opiniões formadas, mas não as tinha. É isso! Miguel queria ter opiniões!

Miguel era um garoto de teorias infinitas e conclusão nenhuma. Talvez por isso o seu insucesso com as meninas. Mas isso é irrelevante.

Miguel gostava de argumentações e chegava a se perder nelas. Em minutos, se des-dizia inúmeras vezes e chegava a lugar nenhum, embora fosse este o seu "lugar comum" (Miguel não gostava de rimas em prosas). Por ser assim, Miguel era um garoto crente e descrente de tudo. Não punha sua certeza em teoria nenhuhma, no entanto, acreditava em quase todas para que uma se chocasse com a outra e destruísse a possibilidade de uma única hipótese. Miguel acreditava para desacreditar, e vice-versa. O garoto acreditava que tudo estava da melhor forma quando tudo ia mal, e no contrário disso também. Miguel gostava de Voltaire. Acreditava ainda na alegria embora houvesse tristeza, ,no ódio, embora o amor, na fé, embora a razão, em Miguel. Embora Miguel.

(pra quem não conheceu o sociedadelt.blogspot.com)

Sobre meninas e canalhas

2007-12-04T06:19:00.000-08:00

Milo Manara (quadrinista)

"se de fato o homem, o homem em geral, todo o gênero, isto é, o gênero humano, não for um canalha? Quer dizer que tudo o mais são preconceitos, simples temores estimulados, e que não existem obstáculos de nenhuma espécie, e que é assim mesmo que deve ser!"

Raskólnikov em Crime e Castigo (Dostoiévski)

Ele adora levá-las para casa, mas admite gostar mais ainda quando elas o levam. Talvez seja o gosto pelo novo, pelo ambiente estranho com o qual não tem ligação alguma. Talvez seja pela curiosidade, pela vontade de saber da vida alheia através dos retratos de famílias desconhecidas, festas para as quais não foi convidado, bebidas guardadas num bar, imãs de geladeira, disposição dos móveis da sala, do quarto, tanta coisa... Acho que, na verdade, o tesão dele é ser diferente e vulnerável àquilo tudo. É o medo de ser pego no meio das pernas da filha do dono da casa em contraponto com o fato de, ao comer a menina, gozar baldes no sacro e santo lar da família tradicional, de nome nobre e ilibado. Ele não entra na casa da moça só pra transar. Ele entra pra, metaforicamente (ou não), esfregar a pica rija na cara dos moralistas presos nos porta-retratos.
Ontem, ele foi convidado por ela. Recebeu o endereço e o horário numa mensagem safada no celular. Tinha obrigações entulhadas em cima da mesa que precisavam da atenção dele havia semanas. Elas esperariam mais um dia. Ele queria a casa dela.
Chegou ao local vinte minutos atrasados pra valorizar a presença e deixar a moça mais ansiosa e atordoada com a possibilidade de um bolo. Tudo pensado previamente. Executou a própria cartilha passo-a-passo com a calma e destreza de quem já repetiu o exercício inúmeras vezes. Como o Romário frente a um goleiro desamparado pela zaga. Ele, Romário. Ela, goleiro. Pediu desculpas seguidas pelo nome carinhoso com que a tratava (e trata até hoje). Deixou ela reclamar e até xingar. Aguardou que ela mostrasse o bico – que mulher sempre faz nessa hora – e abriu um sorriso como se o dedicasse à sobrinha. Chamou-a novamente pelo nome carinhoso, a abraçou e perguntou novamente se ela o perdoava. Ela fingiu esquivar-se do abraço, mas o aceitou tão bem que depois de se debater cinicamente retribuiu com um beijo leve. Deu-lhe a mão e caminhou na direção do prédio enquanto contava sobre o dia na faculdade. Era caloura. Ele, para não desapontá-la, expunha uma cara de interessado no assunto.
Na portaria cumprimentaram o porteiro e ele estranhou a falta de intimidade dela com o serviçal. Sugeriu para si que ela era devia ser mais uma menina que dormia de meias, bebia ice e desconhecia a existência dos “pequenos” da sociedade civil organizada. Entraram no elevador e a teoria veio abaixo. Tentando parecer sexy como a Madonna em Die another day (ela chupava pirulito e brincava de barbie na época de Like a Virgin), ela secretou a ele que o apartamento era de uma prima dela. A Maria. A Maria coitadinha, era uma típica menina feia de segundo grau. Do tipo que cultivava paixões oníricas e platônicas pelos garotos bonitos-burros-populares (não necessariamente nessa ordem) do colégio. Provavelmente cedeu a casa em troca de confissões e muitos detalhes da prima no dia pós-coito. Ele achou a situação engraçada. O elevador parou. Ela sorriu vadiamente e sarrou a bundinha no pau dele. Ele para mostrar que não tinha sido afetado pela bundinha, controlou a voz e aparentando sobriedade perguntou se tinham chegado no andar. Abriu a porta logo após a confirmação da menina. Ela tirou a chave da bolsa de grife e enfiou na fechadura. Ele viu balançar um chaveiro da Disney e confirmou a situação de derrotada da prima Maria.
Mal entraram, ele a puxou pelo braço, prensou-a contra a porta e levantou a perna dela com a mão que apertava a coxa macia como se a fosse perfurar com os dedos. Ela suspirou, mas fugiu dos seus braços disfarçando o susto com um sorriso besta no rosto e ajeitando o cabelo curto que vivia desarrumado. As amigas diziam que era estilo, ou melhor, style. Ele gostava, e só. À medida em que retomava a postura ninfeta-provocante, ela apresentava a casa que não era a sua. Ele a esqueceu nessa hora. Observava todos os detalhes. Os pratos sujos de molho branco na pia e as taças ainda com algum vinho denunciavam a foda romântica dos tios da menina na noite anterior. Afinal, quem bebe tinto sem estar triste ou sem vontade de trepar, tem algum problema. Na sala tinha um bar. Pobre, pobre. Os copos até eram bonitos, mas a qualidade dos uísques disponíveis provava que os senhores pais da Maria tratavam-se de classe média emergente ou de pessoas sem qualquer paladar, principalmente para o malte. Os donos da casa ganharam alguns pontos com ele quando, próximo a TV, notou coleções de Charlie Parker, Thelonious Monkey, Fats Navarro e John Coltrane em algumas caixas de CDs. Pontos logo perdidos quando no corredor, viu um quadro e não conseguiu se conter: “Vascaínos filhos da puta”. Ele nem falou alto, mas ela o repreendeu ordenando que não falasse assim dos parentes. Ele lembrou que, por causa da ausência dos “novos ricos” – que provavelmente estariam no momento contando vantagens aos parentes ainda pobres numa festa de casamento ao som de músicos de churrascaria que pensam cantar bossa e adoram Djavan – teria uma boa transa com a doce menina safada naquela noite, e resolveu não contestar. Entraram no quarto rosa e lilás da Maria. Ele teve ânsia. Ela tirou-lhe a blusa. Ele tentou olvidar o ambiente “Capricho” e entrar no clima. Ela lambeu-lhe o mamilo, o pescoço e mordeu o lobo da orelha. Ele quis chegar mais perto do corpo dela, mas tropeçou num jumento de pelúcia, empurrou a menina ao tentar se manter em pé, porrou com as costas no armário, derrubou uma foto do Beckham que estava em cima da escrivaninha enquanto buscava se equilibrar, e caiu sobre um coração também de pelúcia que tinha braços e dizia “I Love You”. Possivelmente, um presente dos pais ou das amigas para a menina Maria que nunca tocou num pênis. Ela, da cama, onde caiu, ficou inerte, não sabia o que fazer. Ele, já de pé, ficou puto e ameaçou ir embora caso tivesse mesmo que trepar no cenário de Mary Poppins com a trilha sonora de Britney, Justin ou Akon no micro system coberto por adesivos em formato de estrela e que brilhavam no escuro.

(continua...) rs

A beleza de ser o que é

2007-12-01T18:12:00.000-08:00

Escorpião (23 de outubro a 21 de novembro)

Você é o pior de todos. Você é desconfiado, vingativo, obsessivo,rancoroso, vagabundo, frio, cruel, antiético, sem caráter, traidor,orgulhoso, pessimista, racista, egoísta, materialista, falso, malicioso,mentiroso, invejoso, cínico, ignorante, fofoqueiro e traiçoeiro. Você é um canalha completo. Só ama sua mãe e a si mesmo. Aliás, alguns de vocês não amam nem a mãe. Você é imprestável e deveria ter vergonha de ter nascido. Escorpianos são tiranos por natureza. São ótimos nazistas ou fascistas. Adora pisar os outros e tem um orgasmo quando vê alguém no buraco. Pelo bem dos outros signos do zodíaco, os escorpianos deveriam ser todos exterminados.

http://www1.folha.uol.com.br/folha/ilustrada/ult90u59687.shtml

Lost Persons Area

2007-11-16T14:04:00.000-08:00

Foto: Elliot Ewitt

Eu acho que... é... bem, se... por um lado... pode ser... mais ou menos assim... Sem legendas ou explicações.

Palmas para o fotógrafo e um espaço nesse banco pra mim.

Alguém mais?

recortes do sábado

2007-11-10T23:44:00.000-08:00

Luiz Vilela

“Foi num sábado. Quero dizer que se não fosse num sábado talvez não tivesse acontecido. Porque sábado é um dia violento. Um dia em que as pessoas se sentem muito alegres ou muito tristes. Ele se sentiu muito triste.”

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“Era uma sexta-feira, ele tinha acabado de chegar da rua: quando se aproximou da talha para tomar um copo d'água, lá estava a lagartixa, na parede, perto do vitrô que dava para a área de serviço do apartamento onde morava, no décimo andar
(...)
Na noite seguinte — de novo o bar, de novo as conversas e as bebidas, conversas e bebidas que só serviam para matar o tempo e para matar dentro dele alguma coisa que ele não sabia bem o quê, mas que sabia ser essencial —, ao chegar em casa, acender a luz da cozinha e se aproximar da talha, viu de novo a lagartixa, quase no mesmo lugar da véspera
(...)
O certo é que, entre aparições e desaparições, entre o atento silêncio dela e as peremptórias declarações dele — "Zoiúda, tirando minha mãe, você é a única criatura que eu amo hoje no mundo" —, Zoiúda passou a ser para ele uma... uma espécie de companhia
(...)
E assim, como nas histórias antigas, foram se passando os dias. Até que, tendo de fazer uma viagem e se ausentar por uma semana, ao voltar, ele não viu mais Zoiúda. Partira para outras bandas? Morrera? Ele não sabia. O fato é que não a viu mais, em nenhuma noite.
Sentiu falta dela? Imagine; imagine um homem sentir falta de uma lagartixa... Claro que ele não sentiu. Mas sentiu — tinha de admitir — que aquele apartamento ficara um pouco mais vazio e aqueles fins-de-noite um pouco mais tristes.”

(mais em http://www.releituras.com/lvilela_menu.asp)

Antônio Prata

“Foi por acaso, caminhando pelo Centro de São Paulo, num dia desses em que o céu cinza parece apenas a metáfora que um escritor previsível criou para espelhar a nossa nublada configuração interna, que Julinho deu de cara com o lugar mais impressionante que seus olhos já haviam visto, um mercado onde se podiam encontrar ovos de dinossauros vietnamitas, videocassetes chineses, múmias maias, DVDs pornográficos da Hungria, parentes distantes, lança-mísseis russos e até amor verdadeiro — a galeria Pajé.”

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"O Homem é o novo rico da natureza. Assim que nos demos conta de que éramos os únicos na vizinhança que falávamos, fazíamos as quatro operações e conseguíamos encostar o dedão no mindinho, ficamos profundamente, irremediavelmente bestas. Cobrimos a pele com panos, penteamos o cabelo pra trás, passamos uma salivinha na sobrancelha, dissemos: adeus, bicho! e saímos da selva.
(...)
A merda é nossa ligação perene com a floresta, com o barro de onde viemos. Aí não tem talher nem tailleur nenhum que nos diferencie da arara ou do tamanduá. Nus como as trutas, acocorados como os cães, expelimos a verdade universal, fisiológica, cilíndrica e obscura que por tanto tempo tentamos ocultar. Somos animais!
Temendo uma reflexão mais elaborada sobre o assunto, e sabendo das conseqüências que tamanha verdade traria uma vez revelada, desde cedo cuidamos de camuflar o assunto. Fizemos com a bosta o que fazemos com as putas, as drogas e tudo aquilo que é necessário existir, mas não é preciso divulgar; marginalizamo-la. Condenamos as fezes ao ostracismo.
(...)
Ali, naquele ambiente cientificamente controlado, podemos aliviar as nossas necessidades com o máximo distanciamento possível. Após dar a descarga, nosso cocô é mandado para esgotos submersos, que desembocam em rios que vão dar lá longe no oceano. Sanamos o problema por enquanto, mas é só uma questão de tempo.
Todo esse cocô está se unindo, formando o maior movimento underground do mundo. Nossas cidades, nossos países estão boiando sobre rios de merda. Fala-se muito no fim do petróleo e no fim da água, mas não será assim que nós morreremos. Numa incerta manhã um cidadão dará a descarga e, como na piada, ouvirá o estrondo: o subsolo, entupido, explodirá. A verdade, reprimida por séculos e séculos, emergirá. Só nesse dia todos perceberão o tamanho da cagada em que nos metemos desde o dia em que resolvemos sair da floresta. E não haverá sachê nem bom ar que dê jeito. Como se sabe, só as baratas sobreviverão."

(mais em http://www.releituras.com/antonioprata_menu.asp)

Perdão:
1 - pela formatação do post. Pequenos problemas meus com o blogger.com . Quando puder, edito.

2 - pelas muitas aspas. Textos originais ultimamente estão repetivivos, cansativos e amargos.

Apolo 9

2007-11-07T07:22:00.000-08:00

DEVOCIÓN

"Quero que tu entres em minha casa com bola e tudo e me faça coisas inacreditáveis e pendure a calcinha na torneira do banheiro como uma bandeira do homem que pisou na lua pela primeira vez a bordo do Apolo 9 e eu vou beber cada pinguinho da tua calcinha lavada como quem bebe um champanhe de mosteiro e o esquema tu já sabes: casa comida roupa lavada e um milhão de beijinhos nas costas e nas pintas ate adormecê-la."

Chupado de www.carapuceiro.zip.net

Pra paulista se roer

2007-10-29T08:49:00.000-07:00

Tim Festival. Eu infelizmente não pude ir por questões de mérito financeiro. Porém, hoje ao abrir o jornal, tive que abrir um largo sorriso ao reparar na primeira página do Segundo Caderno:

"Na praça central, a decepção da primeira noite - quando os shows foram cancelad0s - deu lugar à animação do sábado, quando um público numeroso ocupou a imensa pista de dança e os bares vizinhos e, sempre respeitando a vocação do carioca para dançar até o amanhecer, saiu da Marina diretamente para a praia."

Como diriam bons amigos meus: "Que besteeeeira" rs

Sujeito

2007-10-25T14:15:00.000-07:00

" Se tem algo que me irrita profundamente nessa cena-de-merda toda. É a sujeição do sentimento a (crase? não sei, faltei essa aula) permissão. O indivíduo é livre pra sentir, porém livre até o limite do seu interior. Em outra palavras, exercer o próprio sentimento não lhe é facultado, mas a quem é direcionado o sentir.
Chega ser irônico precisar do favor do outro para lhe oferecer afeto. Leis de Convivência? Como muitas outras leis, compostas com injustiças potenciais. Já parou pra pensar no absurdo dessa situação?

- Ei menininha bonitinha, olha só, eu tenho por e, para você o que de belo ainda pode haver nessa alma imunda, posso te oferecer o que eu tenho de mais nobre?

(Sem conotações sexuais, por favor, resista)

- Não menininho bobo, eu não quero. E você também não pode sentir isso, não serve de nada e ainda pode fazer com que eu me sinta mal.

Recorri às Leis de Convivência - que dizem pertencer ao "senso comum" - e me disseram que é inteiramente compreensível.

Vivemos mesmo na cena-de-merda em que compreendemos o absurdo? E consideramos intangível ou inimaginável o que é compreensível, como o carinho do menininho bobo pela menininha bonitinha? "

Simples

2007-10-22T07:35:00.000-07:00

É o seguinte:

Pare de beber, de fumar e não coma mais as menininhas. Pegue essa porradessemundosociedadeecivilizaçãodemerda, ame-o, ajude-o e transforme-o. Que beleza! Agora abra um sorrisão e seja um menininho feliz!

Faça me o favor...

prá merda!

Não consigo ser poético onde vivo

2007-10-19T13:26:00.000-07:00

Tudo aquilo que não fizemos

"Não cantamos aquela canção do Roberto no show dos Mutantes. Não tomamos uma cerveja no "Sonho Lindo" porque você não contém glúten. Não fomos ao Parque Laje. Ou ao museu da chácara do céu em um sábado pela manhã ouvir um concerto de harpas. Nem vimos um filme colorido do Bressane na fase Londres-década-de-70 no Caixa Cultural lá no centrão da cidade.

Não ouvimos o disco de 79 da Ângela fazendo amor no colchão da minha casa. Nem compramos pão na padaria do Largo do Machado esperando a sessão das 13:30 no Cine São Luiz. Não esquecemos a chave, o dia, o lugar, nem pegamos o ônibus errado para Santa Teresa. Não compramos flores na Avenida Nossa Senhora de Copacabana, nem assistimos vinte filmes e transamos de quinta-a-segunda-feira de um feriado prolongado. Não fizemos tudo que eu queria muito."

Manoel Magalhães

Voluntários pra dividir um espacinho qualquer comigo no Rio Centro-ZonaSul ?

Produtividade em alta

2007-10-19T08:22:00.000-07:00

Ontem de noite ela me rendeu 5 folhas A4 (frente e verso) em quarenta minutos. Nenhum intervalo pra álcool ou nicotina. Algumas horas de tristeza, outras de desespero, outras de boas lembranças, e alguns minutos ainda de esperança. Hoje de manhã, ela me rendeu dor de cabeça e indisposição.

Mas um arrepio no cangote... ai ai...

2007-10-08T09:20:00.000-07:00

Pior que sentir falta de alguma coisa que já teve, é perceber que já havia esquecido de sentir falta. Ainda bem que existem seres iluminados pra lembrar dos pequenos (e talvez melhores) prazeres. Pelos blogs internet afora, não consigo passar uma semana sem visitar "O carapuceiro" do Xico Sá. E semana passada: Uma pérola!

http://carapuceiro.zip.net/arch2007-09-30_2007-10-06.html

Eu apóio!

Por hoje basta. Enfim, a hora do dengo...

Filhadaputagens ?

2007-10-07T14:10:00.001-07:00

Mais um desabafo alheio:

"Eu tô acostumada a reclamar da falta, fazer poemas mal amados e praguejar o Universo. Agora, descobrir que o contrário pode ser pior tá sendo tenso. Porque além da minha insatisfação pessoal permanecer, ainda há a vida de outros envolvida e eu não to conseguindo administrar tanto sentimento junto, e nem nasci pra poligamia. (Ok, menos..) Tô quase pensando que as filhadaputagens e a falta de compromisso talvez sejam mais confortáveis que pessoas em carne, osso e boas intenções. Enfim, eu só queria dizer pro Cupido pra, na próxima, disparar uma flecha de cada vez, estamos entendidos?!"

Bem-vinda ao clube!

Na Companhia de Homens

2007-10-03T15:30:00.001-07:00

Bem, faltam tempo, saco e inspiração pra que a atualização deste mero e descompromissado blog tenha umaregularidade. Mas (parafraseando) não posso deixar de falar das coisas que vejo e ouço.

Na Companhia de Homens
Neil Labute, 1997

Com tudo o que um bom filme (pra mim) pode ter:
- Conflitos
- Humor finíssimo e negro em alguns trechos (nos melhores)
- Crueldade
- Diálogos interessantes
- Bons atores
- Surpresas
- E o melhor, discussões do mundo masculino... isso é ótimo rs (ave "High Fidelity")

abaixo, o trecho da sinopse que me conquistou:

"(...)dois executivos decidem se vingar do sexo frágil. Para isso, encontram a vítima perfeita, a secretária Cristine, surda e muda, que seduzirão e abandonarão"

Antes de qualquer comentário de desprezo ou ofensa, ou qualquer atitude agressiva, por favor, o dono desta mente deturpada, promíscua, lasciva, sectária e cruel pede: assista ao filme!

Ironia fria

2007-09-14T09:47:00.000-07:00

Todos os dias de manhã, quando eu o encontrava no trabalho, Paulinho assobiava uma canção do Rei Roberto e dizia que ainda seria famoso:

http://oglobo.globo.com/rio/mat/2007/09/14/297724458.asp

Cinco tiros. Quatro no rosto.

E pra completar a piada, segundo a CMRJ o corpo do segurança não será velado na câmara porque não era autoridade. Também, foi morrer logo hoje que o salão da câmara está ocupado com o corpo de uma "autoridade"(????). O ilustre jurado do programa de calouros, artista vanguardista e de imensurável importância para a sociedade carioca e para o elenco do judeu Abravanel: Pedro de Lara!

Histórias dessas é que ainda vão me matar de rir.

Punch Drunk Love

2007-09-12T13:59:00.000-07:00

Lena Leonard: You are so cute that I want to eat your eyeballs.
Barry Egan: You are so beautiful. I love you so much I want to smash your face in with a sledgehammer.
Lena Leonard: I love you so much I want to scoop your eyeballs out of their sockets and chew and suck on them.
Barry Egan: This is funny. This is nice.

-

"I don't know if there's anything wrong with me because I don't know how other people are.....Sometimes I cry a lot.....for no reason.."

-

Lindo filme. De fotografia a enredo. Sensível. Recomendo.

fragmentos do dia

2007-09-10T18:26:00.000-07:00

"Ah cara, a gente sabe demais um do outro, não dá mais."
(Paradoxal, não? não sei)

"Da próxima vez, deixa metade desse pau em casa"
(mentiras que homem adora acreditar e principalmente contar enquanto bebe)

"Cara, na boa, você ama sua namorada?
- Po, sei lá, essas coisas são complicadas."
(imbecil?)

síntese do final de semana

2007-09-10T07:04:00.000-07:00

"psicologia é muito impessoal. Namoro, pessoal demais. Em amizade eu não confio. É como se fosse algo além."

"Deus é um sujeito sábio. Fez o corpo pra gente aliviar nele as dores que não conseguimos suportar na mente, e fez a mente pra quando maltratarmos o corpo, sabermos que dor física é tolerável."

"Puta que pariu, Mello você não estuda mesmo! "
(depois de uma grande jogada na sinuca rs)

Só pra pôr no ar

2007-09-02T12:22:00.000-07:00

texto funcional.